Tags: эссе

Эссе номер 3, тренировка

Другая сторона монеты


Отгремели салюты, отмаршировали парадно одетые солдаты, всё улеглось, успокоилось. Мы ещё помним финальную точку кровавой летописи второй мировой, но её события от нас всё дальше и дальше...

Так что же такое победа? Финишная черта для чемпиона? Сладкий миг триумфа, делящий участников игры на победителей и проигравших? Победа может быть большая или маленькая, военная или спортивная, выстраданная или лёгкая, как прогулка на свежем воздухе.

Но...

Общее у них одно – мимолётность. Только ты взял верх над судьбой – и твоё торжество уже в прошлом. Дальше и дальше... Нельзя цепляться за него вечно. Нельзя делать из успеха некое божество – тем более, если успех не твой.

Да, наш народ выстоял в жестокой всемирной войне. Но победа дедов – только их заслуга. Мы свою великую войну – с пошлостью, низостью, развратом и вседозволенностью – уже проиграли. Проиграли в пух и прах...

Даже не пытаясь сопротивляться.

Эссе, вариант 2

Бессмысленный плач небес


Я не люблю дождь. При этом вполне благосклонно внимаю перестукиванию капель, сидя у себя дома в тёплой и сухой квартире. Ведь через мокрое стекло смотреть на мир довольно забавно. Он необычен. Он обретает иную расцветку, иную полярность, иное настроение. Мир становится настоящим? Не знаю - я ведь не знаю, что такое настоящий мир. Капли, прозрачными улитками сползающие по стеклу, мне снятся или они есть на самом деле? Вселенная снаружи - она действительно существует? Обычно такие вопросы возникают от усталости. Но в дождь мысли о вечном приходят просто так. Поздороваться, погостить, завязать разговор... Им скучно - и мне тоже. Вот и общаемся...
Нет, я не люблю дождь. Не люблю попадать под пронизывающий мокрый ветер. Под эти хлёсткие удары рвущейся с небес влаги. Кашель, насморк, температура... Не самое страшное. Плохо то, что чувствуешь себя беспомощным. И зонт не спасает - он защита лишь от мирного дождика, а не от настоящей бури. Всё-таки, человек не более чем кораблик. Наспех сделанный кораблик, который важно покачивается на волнах в широкой луже, но стоит зарядить ливню - и бумага сминается, темнеет, съёживается. А потом утлое судёнышко идёт на дно - как и всё в этом мире.
Я не люблю дождь. И меня забавляет, когда любительницы дождя, поющие гимны небесному сумасшествию, через мгновение впадают в панику, заслышав первые звуки лопающихся среди туч молний. Пусть. Пусть говорят, что они любят дождь – забывая, что любит нужно во всех проявлениях. Пусть. Ещё у меня вызывают улыбку, когда кто-то заявляет, что любит гулять по сырой и скользкой траве, ловя ртом тяжёлые капли. Наверное, они полагают кислотные дожди мифом. Впрочем, я и сам так считаю – ведь я их здесь не видел... И не слышал.
Да, я не люблю дождь. В его тусклых и расплывчатых, будто мириады спускающихся на грешную твердь миражей, каплях слишком много обещаний. Но все они разбиваются об землю. Вдребезги. Не оставляя ничего. Только воду. Только следы небесных слёз. Они даже не солёные... Так - чуточку грязные.
И только.

Эссе, тренировка

Я не люблю дождь. То есть, я вполне благосклонно внимаю перестукиванию капель, сидя у себя дома в тёплой и сухой квартире. Да, через мокрое стекло смотреть на мир довольно забавно. Он необычен. Он обретает иную расцветку, иную полярность, иное настроение. Мир становится настоящим? Не знаю - я ведь не знаю, что такое настоящий мир. Да и что такое настоящий дождь - тоже. Капли, прозрачными улитками сползающие по стеклу, мне снятся или они есть на самом деле? И весь мир снаружи - он действительно существует? Обычно такие вопросы приходят в голову от усталости. Но в дождь они приходят просто так. Поздороваться, погостить, завязать разговор... Им скучно - и мне тоже. Вот и общаемся...
Нет, я не люблю дождь. Не люблю попадать под пронизывающий мокрый ветер. Под эти хлёсткие удары рвущейся с небес влаги. Кашель, насморк, температура... Не самое страшное. Плохо то, что чувствуешь себя беззащитным. И зонт не спасает - он защита лишь от мирного дождика, а не от настоящей бури. Как бумажный кораблик, который важно покачивается на волнах в широкой луже, но стоит зарядить ливню - и бумага сминается, темнеет, съёживается. А потом кораблик идёт на дно - как и всё в этом мире.
Я не люблю дождь. Кто-то поёт гимны небесному сумасшествию, одновременно впадая в панику при звуке грома. Пусть. Это даже забавно. Кто-то любит гулять по сырой и скользкой траве, ловя ртом тяжёлые капли. Пусть. Кислотные дожди это скорее миф, чем правда. По крайней мере, здесь я их не видел... И не слышал.
Да, я не люблю дождь. Он слишком много обещает - но все его капли разбиваются об землю. Вдребезги. Не оставляя ничего. Только воду. Только следы небесных слёз. Она даже не солёная... Так - чуточку грязная.
И только.